Я в грёбаной капсуле. На внутренней стороне толстого стекла можно заметить едва различимую трещинку — попытка узника вырваться из этой тюрьмы. Увы, вместо свободы я получил лишь ссадины на костяшках. Моё тело еле заметно покачивается в разъедающей жидкости, а изо рта тянется прозрачная трубка, обеспечивающая меня кислородом. В спину мне были введены длинные тонкие иглы, переходящие в провода. Провода тянулись из каждого позвонка, сплетаясь в единый узел и причиняя невыносимую боль своему хозяину. 

Я существовал. Мою жизнь нельзя было назвать жизнью. Я просто медленно плавал в ядовитой жидкости. Иногда приоткрывал свои веки и смотрел на стекло сквозь мутную плёнку. Я знал, что за стеклом, есть ещё тысячи… нет… миллионы таких же капсул. Однако осознание этого факта не делало меня счастливее и уж тем более не избавляло от сжирающего изнутри одиночества. Иногда я слышал звуки разбитого стекла. Очень редко, но слышал. В такие моменты во мне просыпалась зависть. Я знал, что этот звук — чьё-то освобождение. Чьё-то, но не моё. 

Однажды я вновь приоткрыл глаза. Я заметил странное свечение по ту сторону моей капсулы. Послышался голос. Он что-то настойчиво мне внушал. Он говорил со мной. Что он говорил? Я никак не мог понять. На стекле я увидел отпечаток чьей-то ладони. Моя рука медленно протянулась вперёд, но чужая ладонь тут же отпрянула от моей обители. Лишь на секунду… Удар. Кто-то бьёт моё стекло. Кто-то хочет мне помочь. Я слышу голос. Я уже различаю слова. Я могу понять, о чём мне говорят. Это Мечта. За мной пришла моя Мечта и она хочет спасти меня, хочет помочь мне выбраться из этих узлов. Она бьёт в то место, где я когда-то сделал жалкую трещинку. Её кулак со всей силы бъётся о толщу стекла. Она кричит и просит, чтобы я тоже хоть что-то предпринимал. И я действую. Я делаю движения, что причиняют мне боль, но я верю, что спасусь, поэтому продолжаю бить капсулу с внутренней стороны. Мечта кричит. Мечта говорит, что я слаб, что не стараюсь. Меня это злит и я бъю сильнее. Ярость затуманивает разум, я вижу лишь цель, на средства мне давно всё равно. Я выдёргиваю изо рта глупые трубки, я чувствую, что должен хоть что-то сказать, но забываю о ядовитой жидкости вокруг меня. Она затекает внутрь. Я чувствую, как она течёт по гортани, сжигая мне горло. Ярость заменяет страх, и я судорожно нащупываю спасительную трубку с кислородом, одновременно выталкивая из себя воздух. Из моего рта вместе с привычной зелёно-жёлтой жидкостью теперь выходит алая. 

Мечта больше не могла дожидаться меня. Она исчезла, оставив мне на память лишь кровавые следы своих кулаков на той стороне стеклянной капсулы. Я вновь медленно покачиваюсь в капсуле, что заполняет теперь местами бурая жидкость. Трубка с кислородом кое-как приделана ко рту, некоторые провода так и плавают рядом со мной. Остальные же покоились на своих местах. По ним кто-то с особым усердием пускал сигналы, и теперь в мой мозг поступает лишь информация, обязательно содержащая в себе слова: «обязан», «надо», «должен».