Я, наверное, никогда не попаду туда, где все происходит, будто бы в счастливой рекламе про какой-нибудь плавленый сыр. Кружевные оборочки, теплый свет, живые улыбки живых людей. Я, наверное, навсегда останусь в том мире, где все происходит, как в счастливой рекламе, но с тем осознанием, что это вымышленное счастье, которое придумали за тебя другие люди. В том мире, где каждый второй носит прочную маску, которая очень тяжела для его хрупкой души, что будто бы картонная сгибается под тяжестью цемента. И я никогда не пойму, от чего люди напиваются в дрова и курят. Они начинают с одной сигареты, чтобы снять стресс, а назавтра нужно идти за новой пачкой. Они собираются в больших шумных компаниях, выпивают, а через пару лет они пьют одни. Они просыпаются, чтобы вновь уснуть и засыпают с надеждой, что завтра они не проснутся. Они любят из-за выгоды, работают из-за денег, плодятся из-за потребностей. И они завидуют тем, кто счастлив, искренне полагая, что счастливые – психи, которые не осознают всю жестокость окружающего их дерьма.  Единственные существа, которым позволительно быть счастливыми и не считаться психами – дети. Питер Пен не зря боялся повзрослеть.